jueves, 28 de agosto de 2008

UNA ESPONJA DEMASIADO PEQUEÑA.

El otro día me colgué la mochila a la espalda y me puse a caminar hacia la estación del norte donde había quedado con Christopher Pin McElroy (esta persona merece, no una entrada, sino una serie de entradas) para alquilar las furgos. Nada de especial sólo que... me encantaba tener la sensación de que otra vez me iba de viaje.

Llegamos a madriZ y encontramos el hotel tras unas cuantas dificultades orientales ( ¿estará bien dicho decir oriental cuando se refiere a orientación, o hay que decir orientativas?, no sé, me hace más gracia orientales). El caso es que llegamos. A un super hotel de 4 ****, flipa, de esos con botones (personas que se ocultan detras de unas piezas pequeñas de metal, hueso, nácar u otra materia, forrada de tela o sin forrar, que se pone en los vestidos para que, entrando en el ojal, los abroche y asegure) de chaqueta roja y lámparas de araña que esconden entre la cristalería un diamante de tres millones de quilates. Mi habitación, después de la India, parecía el paraiso. Un inmenso y vacío paraiso de cortinas granates y pesadas. ( Síndrome Sara!!!!! Donde estas?????) ¿Por qué todos los hoteles tienen cortinas granates y pesadas? No tenía nada que hacer así que me cagué el la pegatina de "MadriZ necesita agua, dúchate," y la llené hasta arriba. Intenté poner el porno. Menos mal que había que pagar, sino, lo habría puesto sólo por escucharlo desde la bañera llena de espuma de mi megahotel (849 habitaciones) de 4 ****. Una especie de Tony Montana provincial. Hablando de provincial, junto a los enseres de baño, no, perdón, en los enseres de baño, dentro de la cestita, había: champú, gel de baño, toallitas, cepillo de dientes, y una esponja. Demasiado pequeña, la esponja, pero joder, es gratis, el peregrino no pide, agradece y todas esas gilipolleces. Así que me froté bien frotado con la esponja.
Nada, hoy estoy en torrelavega en otro hotel de 4 **** (si Pin os ofrece trabajar con él decid que si, por Dios) y había otra cestita de baño llena de cosas. Jabón, champú, toallitas, cepillo de dientes y... esponja para los zapatos.

Si señor, ayer me duché con jabón, pero más me valdría haberme puesto betún.

lunes, 25 de agosto de 2008

DE GIRA CON BALCAN BEAT BOX

Pues si si, me voy de gira con los Balcan Beat Box. Voy a conducir una de sus furgonetas durante casi una semana. Nos vamos a Madrid, Cantabria y Almería.
Ya veremos lo que pasa.


domingo, 24 de agosto de 2008

la verdad

la verdad siempre dice lo que piensa
siempre tiene razón
a la verdad le gusta hacer daño para enseñar
La verdad cree que está por encima del común de los mortales
pero está triste y aburrido gran parte del tiempo
la verdad es ingenioso y tiene la gracia que tienen las falsas armaduras
a la verdad le da asco la gente en general
y por qué estás tan seguro de todo.
la tienes bien gorda, eh?
ya se quien eres
sigue jugando
antes me enseñabas cosas
ahora solo descalificas.
Ya se quien eres.
Y tu? lo sabes?

miércoles, 20 de agosto de 2008

Simple mierda.



Escribo. Suena una música. La necesito para escupir estas palabras que no son más que un cráneo de vaca en el desierto. Tengo los dedos tiritando de tedio(¿por que no he escrito aburrimiento? A veces me creo Baudelaire para darme cuenta al poco tiempo que no soy más que Javi). Debería estar buscando trabajo. Yo que sé, algo útil, por una vez. Pero no, aquí estoy, mirándome el ombligo, escribiendo sandeces que intentan ser trascendentales. Pero no, es simple y llana mierda. Tengo la cabeza llena de mierda y ruido. Hoy pienso una cosa, mañana otra, pasado otra y vuelta a empezar con lo que pensé el lunes. Todo gira a mi alrededor.
Lo dicho, simple mierda.

viernes, 15 de agosto de 2008

MAS EXTRAÑO QUE LA FICCIÓN

Hoy he visto Más extraño que la ficción y tengo que decir que me ha dejado gratamente sorprendido. Es una pelicula extraña sin serlo. Veo que me explico como un jeroglífico.
Juega el guionista un huevo con los puntos de vista, metahistoria y todo ese bollo en el que te metes al escribir si estás loco. A pesar de eso no es una historia enrevesada en plan Charly Kaufman (que es mi ídolo) y, aunque con altibajos, te mantiene pegado a la butaca hasta el final.

Ya me direis.

Os pongo la peli íntegra.






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lunes, 11 de agosto de 2008

COLD PLAY- FIX YOU

Reconozco que los odié como tan bien odié a Los Planetas, por poner un ilustre ejemplo español. Supongo que un montón de gente pensará que soy un traidor, pero la verdad es que me la sopla. Escuché Heavy en la época dorada del Heavy, cuando comprar discos en la Tipo no era raro. Crecí, vine a valencia y tuve mi época hardcore melódica que proporcionó elegancia al punk mas facilon y más punk. Fue intensamente divertido. NOFX, Lagwagon, Millencolin y compañía me hicieron rebotar por distintos espacios. Los españoles siempre estaban ahí, Extremo, Los Suaves, Platero y tu... A ellos regreso de vez en cuando para comprobar que resisten el paso del tiempo y provocan los mismos placeres que antaño. Pero... y hoy?
Pues he de certificar el nacimiento de un popero de tomo y lomo, yo. Ya se llevaba tiempo gestando un cambio en mi. Me es imposible rechazar una buena canción sea del género que sea, pero me decanto por la melodía sencilla y el guitarreo.
A propósito de esto os pongo un link de un vídeo de colplay. Esta canción es increíble, en mi opinion. Y el final de lo mejorcito que he escuchado jamás.
Vedlo entero, poned la música alta, vale la pena.

A LAS 6:45 DE LA MAÑANA.


(foto extraida de: http://mafiamental.blogspot.com/)


A las 6:45 de la mañana
la luz no regala colores todavía
todo está vestido de un abrazo esquelético
de un silencio atroz.
Es como si todas las posibilidades acecharan bajo los pasos de cebra
en las fachadas horrendas
en la danza mecánica de los semáforos.
A las 6:45 de la mañana
hay una banda sonora de charcos negros y miradas absurdas
de adolescentes que no saben que han muerto
de tubos de escape que ya vencen,
de asesinos en busca de trinos enloquecedores.

viernes, 8 de agosto de 2008

VALENCIA DE NUEVO

Aquí estoy otra vez en la realidad cotidiana, en mi inseguridad. Ya sólo me queda contar historias a la gente. Puede que haya sido el mejor mes de toda mi vida y ahora quedan las mismas calles, el calor húmedo de esta ciudad que no tiene ganas de verme.
No me apetece seguir escribiendo. Voy a leer el Blog de Hommo Insanus, os lo recomiendo a todos.

miércoles, 6 de agosto de 2008

Jinto

Sus padre muri'o asesinado a manos de los chinos. Su hermana estuvo encarcelada 7 anyos soportando torturas a diario y cuando ya no pod'ia m'as la soltaron. Muri'o a los 5 dias en sus brazos. A el lo torturaron de mil formas: le clavaron astillas de bamb'u debajo de las unyas (por eso, pens'e se las toca constantemente), le obligaron a defecar en la foto del Dalay Lama y como no pudo le metieron un palo por el culo y luego lo limpiaron en la foto. Su madre le dijo: ya he perdido a tu padre y a tu hermana. Vete. Y se fue. Cogi'o una pequenya bolsa con sus escasas pertenencias y camin'o de noche 2 meses y medio. Por el d'ia se escondia. En la frontera con Nepal los policias le pidieron dinero a cambio de no robarle los papeles pero como el no es un hombre de negocios no pudo pagarles. Le robaron todo. Su identidad, su pasaporte, todo. Se llama Jinto y ahora vive en Budhgaya donde Shiddarta encontr'o la iluminaci'on. Es un monje budista de mirada serena y ademanes lentos. Lee todo el tiempo textos sagrados. Es alegre, pero cuando habla del t'ibet se emociona y llora. Tiene cicatrices imposibles de curar y nadie le cree porque en la India hay mucho farsante. Como no tiene papeles no le dejan dormir ni en los monasterios. S'olo estar cerca de el es un b'alsamo. No supimos nada de su historia hasta que no pudo contenerse y no nos pudimos creer como podia seguir vivo, como no se atragantaba de odio al respirar. Nos regal'o hojas del 'arbol de Shiddarta, bellamente decoradas por el. Es un artista. Me regal'o una pulsera y a Sara otra. Pero me regal'o una lecci'on que no olvidar'e nunca. Se puede sobrevivir a todo sin odiar.
Ahora est'a esperando a reunir algo de dinero e ir a ver al Dalai Lama. El Dalai Lama recibe a todo el mundo que quiere verle, no es el jodido papa. Quiere que le de los papeles. Cuando yo le pregunt'e porque habr'ia de d'arselos el me mir'o extranyado y me dijo "wy not?"
Tengo un conflicto con el Budismo. Me mola su royo, es la 'unica religion en el mundo no deista. S'olo pretende mostrar el camino para ser mejor persona y ayudar a los dem'as, ser feliz, por tanto. Pero joder, es que est'an todo el dia dale que te pego meditando y haciendo cosas que, no s'e, me parece que es perder el tiempo. Pero claro. Para un Budista yo soy el que pierdo el tiempo. Prometo investigar.

Le hice una pregunta al monje este que lleva tiempo carcom'iendome: Si una persona que se porta mal en su vida, acumulando Karma negativo, se reencarna en un perro, por ejemplo. Que puede hacer el perro para ser mejor perro y reencarnarse en una persona la siguiente vida? Como es mejor gusano un gusano? Est'a bastante jodido, el bicho. No s'e, igual si se arrastra dejando m'as babas que nadie acumula buen Karma, pero no habr'ia sido una decisi'on consciente. Es decir, no creo que los gusanos tengan decisiones conscientes. No creo que puedan pensar: "Hostia que envidia de agujero, voy a matar al duenyo gusano, aunque las reglas me digan que no se puede, y me quedo con su casa".

Despu'es de hacerle la pregunta (sin parte del gusano) me intent'o contestar, pero no sabe mucho ingl'es y no pudo hacerlo. Mierda. Joder. Para una pregunta filosoficobudista que tengo, y no puede contestarme. Es demasiado complejo. Bueno, por lo menos hay una respuesta.

Budismo. Ummm. Disciplina y perseverancia. Cualidades que no me sobran, precisamente. Por lo menos me he leido el libro tibetano de los muertos, lectura que recomiendo a todo el mundo. No hace falta creer en nada, dice cosas que son verdad porque son de l'ogica pura.

Por ejemplo. Nuestra sociedad no le presta la atencion devida a la muerte. Estamos de acuerdo que, excepto nacer, que tambi'en importa bastante, es el hecho m'as importante de la vida.

Y que hacemos nosotros para olvidarnos de que vamos a espicharla? Comprar cosas. Ja. Que listos. Compramos un monton de cosas que no nos van a hacer falta una vez estiremos la pata. Porque vamos a estirar la pata eso no hace falta que nadie os lo diga. Lo supisteis cuando visteis ese p'ajaro tieso como un palitroque hace tantos anyos. Desde bien pequenyitos. Y que hacemos nosotros? Negar lo obvio. Vaya jugada. Cremas antiedad. Antiedad? Pero como podemos creerlo? Y encima, en el momento de la verdad, cuando llega la senyora con la guadanya y el reloj de arena, llamando a nuestra mente, toc toc, es cuando rezamos. En las trincheras no hay ateos, no se donde le'i. Pero no hemos hecho nada durante nuestra vida para preparar ese trance, excepto ignorarlo o estar aterrados ante el innegable hecho que ha de sucedernos a todos.

Y ahora m'as que nunca hay miles de personas que muern solas. Imaginaros que miedo. O que los que estan a su lado no saben que hacer ni decir, como consolar. La medicina de hoy en d'ia solo sirve para paliar los efectos del dolor, pero no tiene ni una pizca de humanidad ni espiritualidad. Pues hay un libro que dice que hay que hacer y que decir. No hace falta ser creyente. Est'a lleno de amor. Se llama el libro tibetano de los muertos y hay una edici'on "occidentalizada" para poder comprender mejor.

Pensar en el Dalai Lama. Mirar una foto suya. Creeis que ese hombre intentar'ia enganyarnos para vender libros?

El budismo es una religion que sirve para aprender a vivir y a morir.

Vamos a hechar un vistazo.

Tratemos de vivir de verdad.

Tratemos de entrar en la muerte con los ojos abiertos.

martes, 5 de agosto de 2008

CATARSIS

Todo empez'o de la manera que empieza todo aqu'i: inesperadamente. Danilo, una persona que se ha convertido en un amigo en pocas semanas, y yo, camin'abamos sin rumbo fijo por Budhgaya. La tarde hab'ia sido preciosa, visitando un templo que se construy'o en honor a Shiddartha. En la parte posterior crece un 'arbol que es un esqueje, es decir, el mismo 'arbol, bajo el cual el pr'incipe encontr'o la iluminaci'on. Hablamos con un monje de mirada serena que se pone muy triste cuando habla del T'ibet.
Pero estoy divagando. El caso es que despu'es de cenar nos comimos unas "galletas" y fuimos a dejar a Sara a la cama. Luego callejeamos de noche por el pueblo. Otra vez el 'unico Dios que hoy por hoy soy capaz de reconocer, el Azar, dijo que nos metieramos por esa calle. Era de noche pero una t'enue luz se adentraba en la oscuridad de la calle, a unos cien metros de nosotros. Conforme 'ibamos andando una m'usica exaltada, pero d'ebil todav'ia, llegaba hasta nosotros. Camin'abamos presas de un hechizo hacia la m'usica y all'i estaban. Unos abuelitos en la puerta de un templo con varios instrumentos sumidos en un estado de trance. Era evidente que rezaban con m'usica. Nos invitaron a subir al templo gestualizando. Yo en un lado del c'irculo, Danilo enfrente. Tengo que recordar ahora lo de las "galletitas". Imaginar la situaci'on, nos encontr'abamos de repente asistiendo a un ritual, a una ceremonia sagrada, profunda. Est'abamos tan dentro de la India como se puede estar. Aunque me hubiera gustado comprender las letras de sus canciones, no hac'ian falta idiomas all'i. La m'usica y la belleza de su devoci'on eran los 'unicos idiomas. Nos dejaron sus instrumentos. Danilo con dos pequenyos platillos que hac'ia entrechocar al ritmo de los timbales y yo con una especie de madera atravesada con varillas met'alicas que, a su vez, atravesaban decenas de pequenyos platillos. Es como el sonido de una maraca, pero m'as met'alico. No os he dicho lo mejor: todos ellos estaban colocad'isimos de ganja, con los ojos en blanco. A mi lado estaba un padre con su hijo (el hijo ten'ia 55 anyos). En un momento saca el hijo (barba canosa, pelo blanco, maneras de rudo marinero) un xilum y mete lo que ser'ia en valencia 20 euros de yerba y un chinolo de hach como una canica y se pone a fumar al ritmo de los timbales que en ese momento aceleraban el ritmo. Nunca he visto a nadie fumar tanta yerba en tan poco tiempo. Mi 'idolo.
Estuvimos all'i tocando y moviendo la cabeza y si no entramos en el mismo trance que ellos fue porque est'abamos tan flipados, tan sorprendidos, que no pod'iamos dejar de observarlos.
Es dificil, pero voy a intentar describir la m'usica. Era repetitiva, perfecta para el trance. Alguien, que se pon'ia en el centro del c'irculo tocaba los timbales, otro se pon'ia a cantar, s'olo primero, para que los dem'as empezaran a sumar voces e instrumentos poco a poco y de repente y sin previo aviso, todo se aceleraba de una manera que costaba mantener el ritmo de las palmas. Plas, plas, plas, plas, plas, y luego silencio.

Salimos de all'i abraz'andonos todos, riendo. Cuando se fueron Danilo y yo nos abrazamos tambien, y no abri'o nadie primero los brazos. Nos buscamos para abrazarnos porque era l'o unico que pod'iamos hacer en ese momento. Gracias, gracias, gracias, le dije a Todo. Y mir'e al cielo y all'i estaban las estrellas, lejos de cualquier farola absurda y sent'i una dicha tan grande que todav'ia ahora tengo que dejar de comer al recordarla.

lunes, 4 de agosto de 2008

EL NINYO DE LA ESTACI'ON

Ayer estuvimos en la estaci'on de Benar'es esperando una hora el tren que ten'ia que llevarnos a Budhgaya. Todo el mundo muy pobre y eso, lo de siempre. Creo que he llegado a acostumbrarme a la pobreza y la suciedad y hacerla desaparecer. Por ejemplo, hoy estamos en un pueblo de chabolas y ha sido un estupendo paseo entre vertederos(donde se duchaba gente) y riachuelos de agua negra.
Pero ayer vi algo que posiblemente ha cambiado mi vida. No puedo permanecer impasible ante lo que v'i, sencillamente por que no soy capaz de vivir con mi parte de responsabilidad.
Ayer un ninyo se arrastraba por la estaci'on, incapaz siquiera de pedir limosna o comida. Joder, no es el telediario. El telediario es como una pel'icula, como si no existieran las personas que salen. Seguramente ya se ha estudiado este fen'omeno de insensibilidad. Yo lo he vivido, sentido y olvidado cuando llegaba el postre. Pero ayer estaba all'i, cerca, a menos de un metro y el chico ten'ia una mirada que no expresaba nada, ni siquiera dolor. Le dimos de todo, dinero, 1 paquete de papas, una manzana primero, otra, otra, 3 mas, un chop suey que me hab'ia sobrado. Se lo com'ia todo. Ni una mirada de agradecimiento, nada. Era un fantasma cansado, con las piernas y los brazos casi transparentes, la tripa hinchada. Era invisible. Nadie en la estaci'on lo ve'ia. Por cierto, un crucifijo colgaba de su cuello, atravesando sus pronunciad'isimas clav'iculas, descansando encima de sus costillas, cerca del coraz'on.
Yo no puedo seguir as'i, dando manzanas. No puedo. Tengo que hacer algo y lo voy a hacer. Una idea empieza a germinar en mi recien despertada realidad.
Os ir'e contando.

domingo, 3 de agosto de 2008

Era la cena de anoche.

Hace x dias salimos de Agra. Todo el mundo nos pedia 800 rupias por llevarnos a la estaci'on (una fortuna), as'i que cuando un tipo nos ofreci'o llevarnos por 500 asegur'andonos que llegaba con su rickshaw (motoreta de 3 ruedas que corre tanto como un perro asm'atico sin patas) accedimos. Maldita la hora. Estaba a tomar por el puto culo. El t'io encima no sab'ia bien donde estaba, as'i que ya hab'iamos llegado a la hora que sal'ia el tren y todav'ia est'abamos a 12 km. El notas se pone a hablar (en una autopista) con otro tipo pregunt'andole por donde se va. El tipo se lo dice, el nuestro le adelanta pero al cabo de 200 metros se da cuenta de que se ha equivocado. Ahora viene uno de los momentos m'as terror'ificos de mi vida. Es de noche, vamos en una cafetera con una luz tipo dinamo de bicicleta que s'olo ilumina un par de metros por delante y llega el HIJO DE LA GRAN PUTA y DA LA VUELTA EN LA AUTOPISTA, ahora estamos en un ataud con 3 ruedas, vamos, insisto, de noche, EN DIRECCION CONTRARIA EN UNA AUTOPISTA CON UNA COSA QUE NO PESA NI CIEN KILOS. Madre m'ia. Camiones viniendo de frente, pitando, nosotros en el lado izquierdo, en el carril r'apido, flipa, Sara farfulleando no se que carajo en ingles, yo gritando lo 'unico que se me ocurria "Is dangerous!!!" "Is Dangerous" y el tipo gritando (reconozco que le pusimos bastante nervioso con nuestro singular y recien estrenado p'anico) NO PROBLEM. No problem, desgraciao? Tu puta madre ojal'a se muera aplastada por las ruinas del Taj Mahal, no problem, dice.
Ahora mismo hay una salamandra en el monitor del ordeanata, mir'andome.
Pues eso, (joder que dificil es concentrarse cuando te mira un saurio), que el tipo espera que no venga nadie, cosa dificil en un pais de 1300 millones de personas, siempre viene alguien, y atraviesa la autopista para retomar la salida que se hab'ia pasado.
Lo logramos. Dicen los budistas que vivimos tanto tiempo como n'umero de respiraciones tenemos, que cuando se te acaba, plof. Pues Sara y yo perdimos un par de meses, seguro. Pero... que alegr'ia, joder, haber salido de esa. Le digo a Sara: Mira el lado bueno, ya no nos importa perder el tren. Pero en la vida se olvidan pronto las lecciones de sabiduria que la misma vida sirve as'i que cuando llegamos y, efectivamente, nos dimos cuenta de que el tren hab'ia partido, nos jodi'o bastante. Ahora ten'iamos que ir en el borreguero, sin cama, y posiblemente de pie. Hicimos lo que pudimos para que nos cambiaran el billete, pero nadie nos entend'ia. Un policia (joven y apuesto, delgado, bigotito a lo Clarck Garble, uniforme moreno impoluto y sonrisa profident) nos ve con cara estandard de desesperaci'on a punto de estallar y d'andonos un papel con anotaciones en S'anscrito (un crimen) y un cunyo (muy imponente) nos dice: con este papel y al "master station" y os dar'an cama en el pr'oximo tren que venga". Y yo: ole tus huevos, champion. Con la mano en el coraz'on y mi mejor mirada de agradecimiento primordial: gracias, gracias, graciias. Total, que vamos al Master Station donde hab'ia dos tipos, uno delgado y con un lado de la camisa por fuera, y otro bajito, regordete, que miraba todo el rato por encima de sus gafas de leer. Voy con el papel, con su fulgurante cunyo, como si del sant'isimo grial se tratara y le digo: Quiero que me cambies este billete por otro con cama del pr'oximo tren. El delgado todo el rato hablandole al bajito, con media sonrisa, primero, y habiertamente despu'es. Ya estamos, pienso, haber que cojones est'a pasando ahora. No logramos descifrar nada, el alto habla como si tuviera un nido de cuervos en la boca, el regordete habla un ingl'es de cuando Gandi perdi'o el pelo. Al final, entiendo. El papelito, salvoconducto oficial a mi parecer, no es m'as que UN PUTO VALE DE COMIDA. Vaya cara de gilipollas se me debi'o de quedar. Sara: espera, espera, no entiendo, que comida? Sara, demonios, que conyo importa que comida. Nos ha tomado el pelo el figur'in. Otra vez me iba a cagar en los muertos de alguien cuando pens'e que m'as val'ia reirse con el polic'ia guas'on y sus colegas (sin duda la historia del anyo). As'i que all'i estabamos, en la master estation, a punto de perder el siguiente tren tambi'en, descojonandonos todos. Ale, a reirse todo el mundo.
Fuimos a comprar otros billetes y encontramos a una persona maravillosa, que nos meti'o dentro de su cabina a explicarnos todas las posibilidades para pillar otros trenes. Me explic'o tambi'en como cambiar el billete, proceso que dur'o lo suficiente para sacarme de mis casillas, en una habitaci'on donde nadie pareci'a prestar atenci'on a las ratas que correteaban por los archivos y los bordes de las paredes. En fin, cambiamos el billete por otro en clase general y nos colamos en sleeper class y nadie nos dijo nada. Sara durmi'o m'as que nunca en la india y ni siquiera los vendedores que se suben ocasionalmente al tren pregonando a grito pelado sus mercanc'ias lograron despertarla.
Ahora estamos en Varanasi. La ciudad con gente dentro m'as antigua del mundo. Ningun edificio tiene m'as de 200 anyos, eso os dar'a una idea de las calamidades que ha tenido que sufrir.
Pero paso de escribir m'as. Ya me he desahogado a gusto. Voy a poner unas fotos.
Vale, c'amara sin bateria. Otro dia ser'a.

sábado, 2 de agosto de 2008

UNA LAGRIMA EN EL ROSTRO DE LA ETERNIDAD II

Antes de que se me olvide: el t'itulo de la entrada anterior lo dijo, nosequ'ien Tagore, refir'iendose al Taj Mahal. Est'a en una ciudad calamitosa llamada Agra. Es horrible, caot'ica como todas, pero poooobre a m'as no poder. El alcantarillado fluye libremente (pero no pequenyos riachuelos como en Delhi, sino rios grandes que huelen, literalmente, a alcantarilla.) No se que cojones estaba pensando el maharah'a ese construyendo esa maravilla (tambi'en literalmente, es una de las 7) en mitad de un acceso de pus.
La gigantesca tumba, pues s'olo es eso, un mausoleo, se alzaba imponente entre la neblina. Estaba lloviendo (hola, monz'on) a c'antaros y todos est'abamos empapados. Pero no se puede ocultar el Taj Mahal ni con todas las nubes del mundo. As'i que all'i estaba, tras cruzar un enorme portal'on que ya de por si es enorme, se ereg'ia silencioso como un dios de piedra. Lo ves desde muy lejos, enmarcado en el quicio del portalon y poco a poco viene hacia t'i (no al rev'es). Da igual lo que escriba, se puede describir bien o mal, pero nada har'a justicia a su grandeza.

Sara hasta los huevos. STOP. Varanasi espera. STOP.Tambien desayuno pantragru'elico. STOP.
Adios. STOP. Sara dice que cree que est'a embarazada. STOP????? Tiene que ser la cena de anoche. STOP.Espero.STOP.