martes, 31 de marzo de 2009

ULTIMAMENTE MI VIDA ES LA HOSTIA...

...y es que acabo de recibir la fantástica noticia de que vienen a verme Clara, Kike y el Buho a Brighton para el puente de Mayo. ¡¡¡Dios!!! Que alegría, joder.
Ahora sólo queda una cuestión pendiente: ¿Alguien más se apunta?, Mira que la liamos más parda que la chica esa de la piscina y los productos químicos.

DESDE AQUÍ HAGO UN LLAMAMIENTO PARA DEVOLVERLES A LOS INGLESES LA MOVIDA ESA DEL CANAL DE LA MANCHA Y LA ARMADA INVENCIBLE (SU PUTA MADRE, INVENCIBLE).


PD. Ya no curro en el vertedero ahora curro en un hotel. Que no es más que un vertedero antes de ser consumido. Bye!

domingo, 29 de marzo de 2009

viernes, 27 de marzo de 2009

EL VERTEDERO

Sigo currando en el vertedero. Estoy de puta madre, ahí, en la cima de una montaña de basura. ¿Como se puede estar de puta madre encima de una montaña de basura? Pensareis... Huele como si todos los demonios del infierno hubieran desayunado fabada y hubieran quedado debajo de mis pies para tirarse pedos infinitos. Está lleno de mugre, animales (hoy he visto un cuervo recién muerto, extrañamente bello, con sus plumas meciéndose al viento, en una extraña posición dislocada) y la mitad del tiempo caía de la lado una lluvia densa que hacía que me hundiera entre el barro y las inmundicias. ¿Como se puede estar de puta madre en estas condiciones? Pues poniendo a todo trapo System of a down, Sepultura y grupos de esa calaña. Nunca me ha gustado mucho el odio y la rabia a la hora de escuchar música, pero todo tiene su momento y he disfrutado como un enano. Era como estar en el World of Darkness de Marck Reing.Hagen.
Intentad imaginarlo: Nubes negras que se superponen unas a otras, lluvia, viento racheado, bolsas volando, mal olor, animales muertos... y Sepultura. Perfecto.
He llegado a casa como si me hubiera hecho 1 kg de speed. Además hoy he visto un bote de minidrinks de los que empaquetaba en la fábrica, así que se puede decir que he estado en el nacimiento y muerte de un Actimel.
A ver si el lunes me llevo la cámara y os muestro el apocalipsis en primera persona.

martes, 24 de marzo de 2009

TODAS LA COSAS BUENAS QUE ME HAN PASADO HOY.

La cosa no pintaba nada bien. Me he levantado a las 6 de la mañana para estár en la agencia a las 7:00. Así que he tenido que salir de casa a las 6:20. Hoy ha sido el primer día que he trabajado desde la marcha de Iñaki y Sara. Se han llevado el sol con ellos, así que os podéis imaginar el humor sombrío que cargaba a mis espaldas mientras caminaba con un viento de cojones y las nubes, negras y sólidas como si fueran la tapa del cubo de la basura, amenazaban con descargar su agua antes de que llegara a la agencia de trabajo. Ni siquiera la música de mi Mp3 conseguía levantarme el ánimo. La verdad, no me apetecía un carajo ir a currar otra vez al vertedero.
En fín, he subido al coche con Jarek el polaco y un inglés cuyo nombre he olvidado y he abierto el libro "El leopardo de las nieves" que me trajo Iñaki de regalo. Esa ha sido la primera cosa buena. Es un libro-bálsamo, una puerta abierta a un tipo de pensamiento privilegiado y letal. Letal para la tristeza.
Hemos llegado y he caído en la cuenta de que no era el vertedero de la última vez. Este olía mucho peor ya que currábamos a las faldas de una gran montaña de basura. Pero ya no estaba de mal humor. De hecho, estaba casi contento. Esta vez la música si ha funcionado y me he puesto a cantar a la vez que recogía una gran cantidad de papeles y los metía en bolsas. Ese era mi trabajo. Han pasado dos horas y nos hemos ido a descansar. Después de este descanso es cuando empieza lo bueno.
Me he llevado el libro al vertedero (nadie nos vigila allí) y tras hacer el paripé una media hora he localizado un lugar más o menos fuera de la vista de cualquier ser humano y me he puesto a leer. El libro trata de una expedición al Himalaya donde un naturalista relata sus experiencias y describe su pensamiento, altamente influenciado por las filosofías orientales. Pues bien, leía un pasaje donde describía la casi sobrenatural aparición de una cabra azul del himalaya, rodeada de niebla, encaramada a unos riscos, entre cataratas. Hay veces que la belleza de lo que estoy leyendo es tan grande que hace que tenga que parar de hacerlo, respirar hondo y levantar la vista del libro, para saborearla. Es lo que he hecho antes y no os podeis imaginar lo que me ha pasado. Os recuerdo que el paseje trataba de la aparición de un animal. Lo que decía, he levantado la vista para pensar en el pasaje y he visto delante de mí, a unos 3 metros, un pájaro enorme, magnífico, caminando entre la basura. Era una especie de perdiz, pero más grande, de un metro de la cabeza hasta el final de la cola. Su plumage en el cuerpo era cobrizo, lanzaba destellos al sol al moverse (en ese momento había sol) y estaba salpicado de puntos negros, como los de un guepardo. Tenía una cola del mismo color, pero sin las motas negras, de unos 30 cm, que al final se dividía en dos. Su cuello y los laterales de la cabeza eran verdes metálico y una parte de la misma, como si fuera la cresta pero sin altura, era de un rojo increíblemente intenso. El ave no se había percatado de mi presencia porque estaba leyendo, quieto y en silencio y picoteaba aquí y allá. Refulgía al sol en el vertedero. Era de una belleza tan pura en medio de tanta fealdad que me he sentido jodidamente dichoso. Esta es la segunda cosa buena que me ha pasado.
Al cabo de un rato se ha alejado y yo he pensado que después de 2 horas sin pegar ni chapa ya estaba preparado para seguir currando así que he cogido el instrumento prensil que sirve para que uno no se desriñone y he llenado unas cuantas bolsas antes de toparme con lo siguiente: una carta de amor.
Joder, he pensado, hoy debe ser el día de la belleza entre la mierda. No era un papel muy grande, pero me ha llamado la atención porque era tan blanco, tan impoluto que he ido a buscarlo. Unas letras rosas han hecho que me agachara (mmmm, trabajo extra) para leerla. Bueno, sólo era un trozo, pero lo suficiente para ver que era una carta de amor. Entonces me he dado cuenta de que yo también he tirado cartas de amor y que nunca debí hacerlo. O simplemente las perdí. Un vertedero no es lugar para una carta de amor. Estaba rota, doblada primero y rota depués, seguramente del mismo modo que el corazón de la persona que la escribió, así que me la he quedado y he decidido seguir buscando el resto. Es una forma como cualquier otra de pasar el rato mientras trabajas. Desafortunadamente no ha habido suerte. Me gustaría que la persona que la escribió supiera que yo la cogí, que la voy a guardar y que nunca más se pudrirá en un vertedero. Esta es la tercera cosa buena que me ha pasado hoy.
Hemos terminado de currar, el gilipollas del polaco ha empezado a hacer trompos en la salida del curro, en un descampado agravillado, y me he tomado la libertad de decirle que la vida no era como el puto Gran thief auto y que si volvía a hacer una cosa como esa por mí se podía ir a la puta mierda. Al cabo de pocos momentos de tensión me he dado cuenta de que se lo había dicho en inglés. Esta ha sido cuarta cosa buena que me ha pasado hoy.
Después de pasadas 8 horas en un vertedero activo gestionando resíduos (que es el eufemismo técnico de recoger papeles) hueles mal, así que unas cuantas personas se me han quedado mirando en un semáforo como si fuera un cerdo. Entonces yo me he partido en culo porque me he dado cuenta de que no se puede juzgar a alguien a la primera de cambio (que cerdo, no se ducha, bla bla bla), ni siquiera cuando huele a puta mierda porque no sabes por qué coño huele así. Esta es la quinta cosa buena que me ha pasado hoy.
He seguido caminando hasta mi casa con una alegría desbordante cuando he pasado al lado de dos abuelitas la mar de cucas ellas que estaban esperando al autobús. El tufo a potingues se adivinaba a unos 50 pies de distancia (por poner una medida inglesa) y a su vera el olor era ya avasallador. Pero, un momento, a quien me recuerdan? he pensado. Y la imagen ha aparecido tan clara como si estuviera delante de mis narices. Un culo como una mesa camilla, el pelo morado de echarse ese potingue antiamarillamiento de canas, nariz ligueramente aquilina, ojos pequeños que al final sólo veían contornos, batín granate, tic en los labios, manos delgadas y uñas siempres perfectas, porte aristocrático: mi abuela, olían a mi abuela Josefina. Esta es la sexta cosa buena que me ha pasado hoy.

Y ahora estoy aquí, escribiendo esto, sabiendo que cada ser humano es el cosmos contemplándose a si mismo*, que puede que alguna molécula de mi abuela, o de la mula francis, o de aquella flor que recogí para Sara en el Himalaya esté ahora en mí y que voy a comerme una pizza del tamaño de saturno.

Y, por todo esto, y por darme cuenta,estoy más a gusto que un arbushto.

Aquí y ahora: esta es la séptima cosa buena que me ha pasado hoy.

sábado, 21 de marzo de 2009

Y SE QUEMÓ LA FALLA



(Foto de valencia desde la casa de mi hermana y su novio, la noche de la cremá)







Y pusimos el himno de valencia mientras tanto
y me pregunté que bicho me había picado
y supuse que su nombre es distacia.
Toqué la guitarra en ese estado que te sale todo
que la garganta no es tuya
y tiemblas porque las palabras surgen como truenos
improvisadas y exactas
y notas que está pasando algo que va más allá
de cualquier análisis.
Tiene que ver con el alcohol y las puertas abiertas
con los amigos que están
y con la ausencia debastadora.
Tiene que ver con el baile inspirador del fuego
con la química de la madera y el viento
con la nota que cuelgo del crepitar de las llamas cuando termino la canción
y el silencio es un abrigo tán calido como el centro del mundo.
Oh si, se quemó la falla
y un montón de cosas más:
dolores, vergüenzas, contradicciones.
Si, es verdad, sonaba el himno de valencia
y sí, soy un patriota
mi patria es mi gente, mi perro, mi famila
mi patria son mís hábitos aparcados
mi patria es la luz de la malvarrosa
y los garitos del Carmen,
mi patria es la risa de Sara,
el salto de la novia.
No puse el himno ni quemé una falla
por Valencia ni España
sino porque de repente,
mientras sonaba
volví a valencia con mis amigos de aquí
(ya son mis amigos)
y fue ritual de fuego tan hermoso
que todos supieron de que estábamos hablando sin pronunciar la más mínima palabra.

jueves, 19 de marzo de 2009

LA CREMÁ

Soy valenciano y esta noche es la cremá. Es cuando se prende fuego a las fallas. La verdad es que hay ciertas cosas de las fallas que odio pero ahora, en Brighton, las echo de menos. Así que nada, vamos a hacer una falla en el jardin de casa y a quemarla. Sara será la fallera mayor, Andrea la infantil, Iñaki nuestra "querida" alcaldesa Rita Barberá y Anil, el ninot indultat.

lunes, 16 de marzo de 2009

EL JUEGO DE LAS DEFINICIONES.

El otro día mis compañeros de piso y yo estuvimos jugando al juego de las definiciones. Uno tiene un diccionario, dice una palabra y todos la definen en un papel, el que tiene el diccionario incluye la verdadera, luego todos tienen que votar cual es. Cada turno uno tiene el diccionario. Esto que parece un muermo y un juego de frikis filólogos es la partida de chorizo más grande que me he tenido en mucho tiempo. En serio. He aquí algunos ejemplos, a ver si adivinais la verdadera. (No hagais trampas, leñe).

OTO: Especie de lechuza grande.
OTO: Péndulo utilizado por los videntes para adivinar el futuro.
OTO: Forma de castellano antiguo para designar al otro.
OTO: Cúmulo de sustancia arenosa.


HORACO: Almacén de grano.
HORACO: Horacius, tercer rey de la primera dinastia Egipcia.
HORACO: Agujero.
HORACO: Medida de tiempo en argot.

ZURRETA: Diarrea del ganado
ZURRETA: castigo físico.
ZURRETA: Nombre vulgar de una serie de golpes dirigidas generalmente a los niños como castigo.
ZURRETA: bolsa de cuero.



Lás demás definiciones se han perdido en los anales del tiempo. Pero eran mucho mejores.

Os recomiendo a todos aquellos que siguen jugando al rey del 3 los viernes y sábados por la noche que lo intenten con este, hay mil maneras de hacer beber. (Todos los que hayan votado por una que no es la real, beben, ji ji). Son muuuchas jajas. Y encima se aprende, creo.

ZEITGEIST

Hace unos días ví Zeitgeist y quedé conmocionado. Se trata de un documental impresionantemente bien montado, espectacular y atronador. Resumiendo un poco trata de el espírito de nuestra época (ese es el significado de la palabra Zeitgeist). Es decir de cómo nos mienten los poderes establecidos para hacernos creer que somos libres. Como decía en un principio quedé conmocionado por la claridad de los hechos que se presentaban. Pensaba, "lo sabía", siempre lo he sabido. Y creí haber sido cambiado después de haberlo visto. Entonces, no sé por qué, sospeché. Era demasiado potente, demasiado. Y empecé a investigar sobre el tema. En realidad el propio documental incita a ello. "No te creas lo que te dicen". Pues bien, resulta que es una farsa de principio a fin. Me gustaría que no lo fuera, pero lo es. Para empezar, en la primera parte todos los datos que dan referente a las distintas religiones, son, sencillamente, mentira. Eso me ha sido fácil de descubrir, en wikipedia.
No sería digno de dedicarle una entrada sino fuera porque el documental en cuestión ya ha tenido unas 10.000.000 de visitas y ha ganado dos premios, no me acuerdo cuales.
El caso es que me gustaría que lo vierais y dierais vuestra opinión, sobre todo en lo referente a lo de las torres gemelas y sobre el sistéma económico.
Finalmente, he de decir que creo que en lo que cuenta hay una parte de verdad. ¿Es legítimo manipular a los borregos a fín de despertarlos? Esta es la pregunta que quiero lanzar. ¿Si Bush, Ted Turner, Prisa, etc, etc, etc nos manipula? ¿No es bueno que alguien lo haga en sentido contrario? Manipulación antisistema (Por que este es el acto antisistema más grande que he visto en la vida y no los capullos de los Maulets, 10.000.000 de descargas).
Por otra parte, el descalabro económico que vivimos lo predice con precisión milimétrica y más en su segunda parte, ZEIGEIST 2, de cuyo contenido hablaré en otra ocasión.
Mirarlo, por favor, me gustaría entablar un debate acerca de este fenómeno.

martes, 10 de marzo de 2009

CLOVERFIELD

Ayer vi lo que sin duda es una obra maestra del cine de ciencia ficción, Cloverfield. Se trata de una película hiperrealista donde unos amigos tratan de huir de Manhattan, cámara doméstica en mano, donde un monstruo está acabando con todo. La acción es trepidante y es imposible no meterte de lleno en ella, gracias al estilo, en plan Blair witch Project o, la más reciente, Rec. La tensión está administrada tan sabiamente que acabas de los nervios, cogiéndote de lo primero que tengas a mano. (Se recomienda verla a oscuras con alguien del sexo opuesto a no ser que seas gay, pero en ese caso seguro que estás viendo algún muermo centroeuropeo o peor, asiático, con tus gafas de pasta que no necesitas en realidad). Hay quien la critica por no tener historia, pero vamos a ver, se trata de eso, coño, es una grabación doméstica de unos niñatos. Además, sí la tiene y montada sobre un recurso original, la verdad: lo que estamos viendo está grabado en una cinta ya grabada con otras cosas, y estas cosas se ven de vez en cuando y tienen relación con la historia de amor (escueto) que es la única motivación del prota. Es decir, el clásico voy a rescatar a la princesa. Resumiendo, un peliculón, cortito, con un montón de detalles que la hacen genial.


QUE COÑO LE PASA AL CINE ESPAÑOL

Es, en su mayor parte, una porquería infumable. No os ofendais, amigos del medio, pero es lo que pienso. Siempre con las putas historias intimistas de gente normal a la que les pasan grandes cosas por dentro. Sería mucho más fácil que con el talento que hay en este país se hicieran películas de acción de Chuck Norris.

Para contar eso hay que ser un genio. ¿Por qué no una mezcla de ambos? Quiero decir, vale, mola que sea una historia de personajes, pero puedes meter un poco de pirotecnia por fuera. ¿No? Si, estoy hablando del cine made in USA. No os alarmeis, queridos lectores antiamericanos, si, el imperio da asco, bla, bla, bla. Pero hacen buen cine. Que coño, al menos el 10% de su producción es muy buena. Es una cifra que iguala a la española. Yo no quiero que el cine español haga bodrios del tipo de fast and the fourius o quantum of solace, vaya santa claus o american pie. Hablo de American Beauty, Adaptation, Into the wild, Descubriendo nunca jamás, por poner unos ejemplos de buenas pelis que pienso que serían imposibles que se dieran aquí.
¿Por qué todas las pelis españolas tienen que ir de presos o lesbianas o basureras o putas o yonkis o parados?
Ni siquiera hablo de Amenabar que me resulta un copion, aunque su cine funciona y mas de uno de los que le critican serían incapaces de hacer lo que él ha hecho.
No hablo de hacer pelis de género, todas iguales, sino de hacer algo más allá del ombligo del creador.

domingo, 8 de marzo de 2009

REFLEXIONES

Hace tiempo que ando por el mundo de una forma un tanto privilegiada. Camino consciente de que soy parte de algo incomprensible que me dejó que lo habitara y por eso a veces vuelvo a casa y no puedo dejar de dar las gracias a lo que quiera que sea la existencia.

Otras veces toda esta belleza desaparece devorada por cualquiera de los pesares que también viajan conmigo, a saber, ciertas neuras, ciertas inseguridades. En momentos (suelen ser días enteros) como ese no me fijo en las ramas de los árboles contra el cielo, ni pienso melodías, y no soy capaz de hacer callar el gris de mis células.

¿De que va todo esto? Casi nunca me hace falta una respuesta a esa pregunta y eso es bueno, claro, pero los días ni siquiera tristes, sino sencillamente oscuros, aparecen en mi corazón como carteles de neón parpadeante preguntas inútiles, fatales, que sólo llevan la respuesta entre signos de interrogación.

En fin, afortunadamente, esos días cada vez son más escasos. Ahora por ejemplo, tengo unas ganas enormes de coger la guitarra. A lo mejor sale algo, nunca se sabe.

ESCRIBO ESTO (POEMA RESCATADO DE MI ÉPOCA EN INGLATERRA QUE NUNCA SUBÍ)

Que montaña rusa puede ser el humor del ser humano...

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Influenciado por las canciones que me destruyen desde mi Mp3
que me encogen y me revelan recuerdos que son como oxígeno,
que me brindan estremecimientos
como para decirme que sí,
que vivir es mucho más que dejar pasar las horas
y nada más que eso.
(Ha pasado el tiempo que tardé en buscar la canción adecuada).
Esta poesía es una trampa
un intento de creerme algo más que una brizna de hierba
o que un ciempiés
o que el espacio que media entre el principio de una piel
y el final de un beso.
Vaya, sé que esto no tiene ni pies ni cabeza
y maldito sea si me importa.
Sólo sé que estoy contento.
No contento de haber bebido
ni contento de haber conseguido cualquier cosa.
Simplemente contento.
Feliz.
Una felicidad que raya la insolencia
(con la que está cayendo).
Es curioso como el viento y la lluvia pueden ser amaneceres.
Joder, que alegría, y es simple música y soledad elegida.
Eso es. Epifanía.
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SENCILLAMENTE

ACABO DE TENER LA MEJOR VUELTA A CASA DE MI VIDA.

viernes, 6 de marzo de 2009

HA VUELTO

Tenía uno de esos días que te levantas y estás contento porque sí. Eran las 5:30 de la mañana (me había acostado a las 22:00) y me preparé para un día de fábrica. Necesitaba música nueva para el Mp3 que me pongo de estranjis* siempre que curro y se me ocurrió lo siguiente. ¿Y por qué no vieja?. Y empezé a bajarme Seguridad Social (desde el primero hasta Compromiso de Amor, lo demás Puag), Extremoduro, Platero, Barricada, Reincidentes, etc. Bueno, bueno, bueno, la que se lió en mi interior mientras curraba. Recuerdos a flor de piel (de gallina), ganas de saltar, de gritar, Dios ¿como había podido olvidar todo aquello? ME HABÍA VUELTO UN POPERO ASQUEROSO DE MIERDA. Ese Robe ahí ensanchando el alma, ese Jose Manuel Casañ, desdeñado por rockeros de pacotilla que no tienen ni puta idea de lo que es una buena letra. (Os hablo a vosotros, fans del Canto del Loco, chupádmela y corred con vuestras Zapatillas porque os voy a dar una patada en los cojones). Leed esto, joder.

Mi almohada está preñada
y he llegado a la inconsciencia
de justificar su ausencia
con pancartas de protesta
mi almohada está preñada
yo alucino con la gente
que me mira indeferente
como si no fuera nada.

O esta otra:

Irrumpí en tu ciudad
masticando la dificultad
de conseguir
una formula eficaz
para hacer
retroceder
a quien me quiera etiquetar
y no ser fácil de clasificar.


Son sólo algunas de las perlas, pero sus discos están plagados de ellas.

Y que decir de Extremo, salir, beber, el rollo de siempre. Increíble. Por no hablar de Ama y ensancha el alma. La escuché antes de entrar a currar, tomándome un té y un poco de sol (milagro a las 8) y os puedo decir que no creo que se pueda estar más contento sin ayuda de ninguna sustancia, legal o ilegal.

Todo esto se fue yendo al carajo a medida que pasaban las horas y el cansancio hacía mella en mí. Luego acabé hasta los cojones de tanta música. Pero durante 4 o 5 horas revisité viejas batallas, viejas aventuras y me ví de nuevo en los conciertos a los que fuímos (No pongas mala cara, eh kike, buhete?) y a los garitos de los que nos echaron.

lunes, 2 de marzo de 2009

FRASES HECHAS QUE ME MOLAN

Como alma que lleva el diablo. O sea...rápidamente

Ni corto ni perezoso. No sé lo que tendrá que ver una cosa con la otra, pero mola muchísimo. Es
como una especie de "con dos cojones, pero más light".

No se corta un pelo. Quiere decir que es atrevido. Si, es absurdo.

...ni que niño muerto. Una obra maestra lingüística . Sirve para redundar en algo en lo que no estás de acuerdo. Que dinero ni que niño muerto. Bastante macabra, la verdad, por eso mola.

Entre pitos y flautas. Sirva para decir que hiciste algo casi sin darte cuenta. Anoche, entre pitos y flautas, me gasté 50 euros. 25 en pitos y 25 en flautas.

Ahora luego. Esto no es una frase hecha, pero casi. Es una expresión valenciana que sirve para decir dentro de un rato. Es bastante vago incluso para un valenciano, pero para alguien que no lo sea puede ser causa de un aneurisma cerebral. Es un oxímoron de dos palabras. Una contradición absoluta.


Corrió " como un reguero de pólvora". Vale, los regueros de pólvora no corren, pero todo el mundo la entiende.




N.del A. (siempre había querido poner una N. del A.) Esta entrada será reeditada próximamente con la inestimable ayuda de mi querido explorador del castellano llamado Álvaro, que sé que sabe unas cien más, y encima se acuerda.

FRASES HECHAS CON ANIMALES.

A la chita callando. Alusión a la inseparable compañera de Tarzán. Se ve que no mantenía la boca cerrada, la hijaputa. Significa disimuladamente.

Por la boca muere el pez. Vamos, que la has cagado. Que eres un bocazas.

La curiosidad mató al gato. Que no seas cotilla, ni mires en el maravilloso armario de los secretos familiares.


Pd. (Después de 12 horas de fábrica)


Como los chorros del oro. Más que limpio, reluciente.

Gracias a Fionna por lo de "ni que ocho cuartos". Que viene a ser la versión matemática de ..."ni que niño muerto". Propongo promocionar "ni que cuatro medios", que es lo mismo.

Y de entre todas, la mejor, o igualada con "ni que niño muerto" sería "A buenas horas, mangas verdes", que es la cumbre surrealista de las frases hechas. Quiere decir que se llega tarde a algo. Pero... ¿Por qué mangas verdes? Ni puta idea, la inventaría la novia de La Masa.