martes, 29 de septiembre de 2009

MUSE SE BOICOTEA A SI MISMO

Sucedió el otro día. Se ve que el plan de hacer Playback no les molaba nada al grupo británico y decidieron cambiarse todos de posición.

El resultado es brillante. Seguro que ni siquiera se dieron cuenta los pedorros del programa.

domingo, 27 de septiembre de 2009

SE ACERCA UNA TORMENTA

Me gustan los truenos
son los gritos de los edificios llenos de locura.
Me gusta la lluvia por la noche
hace que las luz del semáforo centellee en la acera.
Hay una especie de frescura extraña de ruidos mecánicos
una orgía de cemento y rosas de laboratorio
coches que se pierden para siempre en la luz de la luna.
Oigo ratas que limpian los bordillos
oigo la lluvia que gobierna el vertedero.
Pienso:
Con la luz del monitor
mi piel parece la de un rinoceronte viejo.

martes, 22 de septiembre de 2009

LA ELEGANCIA DEL ERIZO

Lio el porro y lo fumamos en silencio. Nunca antes lo habíamos tomado juntas por la mañana, y esa brecha en el protocolo de nuestro ritual tiene un extraño sabor.
-Es agradable -murmura Manuela.
Sí, es agradable, pues gozamos de una doble ofrenda, la de ver consagrada en esta ruptura en el orden de las cosas la inamovilidad de un ritual al que hemos dado forma juntas para que, tarde tras tarde, se enquistada en la realidad hasta el punto de conferirle sentido y consistencia y que, por el hecho de transgredirse esta mañana, adquiere de pronto toda su fuerza; pero saboreamos también, como lo habríamos hecho de haber sido un nèctar preciado, el don portentoso de esa mañana incongruente en la que los gestos mecánicos toman un impulso nuevo, en la que aspirar el aroma, probar, dejar apagar, encender de nuevo, dar pequeñas caladas viene a ser vivir un nuevo renacer. Esos instantes en que se nos revela la trama de nuestra existencia, mediante la fuerza de un ritual que recuperamos como era antes con mayor placer aún por haberlo infringido, son paréntesis mágicos que le ponen a uno el corazón al borde del alma, porque, fugitiva pero intensamente, una pizca de eternidad ha venido a fecundar el tiempo. Afuera, el mundo ruge o se adormece, arden las guerras, los hombres viven y mueren, perecen unas naciones y surgen otras antes de caer, a su vez, arrasadas, y, en todo este ruido y toda esa furia, en esas erupciones y esas resacas, mientras el mundo va, se incendia, se desgarra y renace, se agita la vida humana.
Entonces, demos otra calada al porro.

LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LOS BESTSELLERS

No me gusta en absoluto parecer un snob porque no lo soy. Los que me conocen lo saben. Me gusta el cine "de autor" pero considero Transformers una obra maestra. Me gustan Kafka y Navokov pero me flipa la fantasía épica (extrañamente denostada por los "verdaderos" escritores a saber por qué razón). No sé, prefiero que el Arte me enseñe algo, me eleve de algún modo, pero estoy seguro de que el entretenimiento debería ser también, por si mismo, un valor tan apreciable como los atributos casi espirituales que le atribuímos al arte "mayor".
Pensadlo bien: la vida no es un royo porque es entretenida. (Esta frase que, a priori, podría parecer de Michel tiene su miga) Es una peli que va creciendo. Y no conoces el final de la peli. Bueno, si que lo conoces, pero hay una gran parte de la población que piensa quedarse a los títulos de crédito por si hay sopresa.
Tiene una estructura de lo más egocentrista. Sólo sale un punto de vista y puede durar ochenta años o más. Claro que también es como una peli de Hichcock, nunca te levantas seguro al 100% de que llegarás a mañana. Hay comedias, dramas e incluso terror y cine de mafiosos. Muchas veces una vida mezcla todos los géneros. Y otras es tan rara y personal, tan diferente, que no encaja en ninguno.
Esta disertación tan rara y tan de fumeta viene a cuento porque he leido en un espacio de tiempo muy corto dos libros muy distintos. Uno es LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES y el otro LA ELEGANCIA DEL ERIZO.

Y ahora viene lo de parecer un snob. NO ME HA GUSTADO NADA LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES. Yo no tengo espíritu crítico y muchas veces no sé muy bien por qué me gusta o no me gusta algo. Así que lo reduzco todo a la emoción. Algo es bueno si me emociona. Otras veces, algo puede emocionarme sin ser particularmente emocionante, pero es de lo bien que está hecho. Ese tipo de emoción es más compleja y raya lo surrealista. ¿Cómo digo que no sé por qué una obra de arte es buena, y a la vez emocionarme por la forma como está hecha? No lo sé, es una contradicción que tengo ahí, tocándome los cojones, desde hace tiempo. El caso es que en LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES no veo nada capaz de emocionarme en el fondo ni en la forma. Ni siquiera me ha entretenido demasiado. Lo he acabado, al principio por que creía que iba a arrancar en algún momento, luego porque ya llevaba más de 200 páginas y siento que he desperdiciado mi vida si no lo acabo. Pulsión absurda, pero irresistible: al final siento que he desperdiciado más vida por acabarlo. Con LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES, me ha pasado que le faltaba algo. No me ha enseñado nada, ni a pensar de forma diferente(lo máximo a lo que puede aspirar una obra de Arte, a parte de hacer que te estremezcas), ni nuevos datos y curiosidades(que no está mal, pero no deja de convertirte en un robor escupidor de sabiduría). No veo tensión dramática por ningún lado, ni peripecias de la trama, ni siquiera trampas efectistas. Ahora que lo pienso, es un libro Sueco, nórdico. Serán sosos. Todo eso, la pirotecnia, las montañas rusas, las cambio, no sé, por 2 verdades como puños de cada página. Es lo que pasa con Memorias de Adriano, que es más plano que un folio, pero destila tal sabiduría que tienes que parar a saborear las ideas que arroja la escritura. Pero es que LOS HOMBRES...ni una cosa ni otra. Mierda, creo que todo esto parece realmente snob. Me la suda, que coño.
LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES ni siquiera me ha sorprendido con el final, previsible desde el primer capítulo (os lo juro por Dios, igual fue de chiripa).

Total, que no me ha gustado.

Como me he desmadrado que no veas en esta entrada, mañana pasaré a hablar de LA ELAGANCIA DEL ERIZO, del que todavía disfruto la lectura.

Estamos hablando de PALABRAS MAYORES.

domingo, 20 de septiembre de 2009

jueves, 17 de septiembre de 2009

PEQUEÑOS DETALLES DE LA PEÑA

Me gusta José Miragall porque habla como si estuviera dirigiendo una operación para salvar la tierra.

Me gusta Fili porque sonríe al hablar, habla al sonreír y cuando está serio, se convierte en un tío elegante.

Me gusta Titín porque habla de los escritores rusos como quien habla de actrices porno, seguro que se empalma.

Me gusta Olaf porque expresa opiniones para si mismo mirándote a los ojos.

Me gusta Martín porque es como una abuelita entrañable con un chaleco lleno de dinamita. Dice cosas como "yo tengo una propuesta" y la propuesta es ¡kbum!

DOBLE FILA

Desde aquí quiero dar las gracias a Olafito el maldito por haberme dejado participar en el rodaje de su corto Doble fila. Fue una maratoniana sesión de fin de semana. Cortamos calles, montaron grúas, travellings. Se rodó con la cámara de spiderman 3, (como mola fardar) y unos pedazos de profesionales que casi parecian equipos especiales de la CIA, tan diligentes ellos.

Pero lo mejor vino (y cerveza y burret) después. Acabada la sesión de cine llegó otra de viejos amigos y viejos lugares. Está visto que gente voluble moralmente hablando, un bar de copas y una fuente (fuente fuente, con chorros, nada de beber) son una mala combinación. Está visto que Olaf y yo tenemos un Gremlin dentro que nunca sale, por mucho que nos mojemos más tarde de las 12. Y no es que nos mojáramos, es que nos bañamos en la ya mítica fuente del Glop, donde todos los perros de los punkis se alivian sus picaduras pulgosas.

A su favor tengo que decir que la es una estupendo alivio para relajar las tensiones que tiene el ser responsable de 14.000 pavos de presupuesto.

Yo, simplemente estaba contento.

lunes, 7 de septiembre de 2009

SOBRE INGLATERRA

Ahora que estoy aquí ha llegado el momento de faltarse con ellos y contar la verdad.

Los Ingleses son unos guarros. Lo tienen todo enmoquetado. Hay cosas que una moqueta nunca debería conocer. El contenido de un cenicero, por ejemplo. Un vaso de leche con cereales, otro.
Dejan los parques llenos de porquería, pero nadie se da cuenta porque por la noche los limpian ejércitos de técnicos de gestión de residuos, que es como allí llaman a los barrenderos, lo sé, yo he sido uno.
El 99% de ellos creen que tienen la preferencia al volante sobre un peatón. En realidad no sé si es cierto, con lo cual se plantea una situación fea en ambos casos. Los ingleses conductores son imbéciles por si mismos o por designio de sus dirigentes. Nunca frenan cuando vas a pasar. Pitan menos, eso sí.
Son supereducados, tanto que de vez en cuando se emborrachan y matan a alguien de una paliza.
Son puntuales, cuentan los 15 minutos de descanso y no te los pagan.
Dicen que los ingleses son bastante cerrados y tienen razón. Por el contrario, las inglesas son bastante abiertas. He visto tias descalzas, en tirantes y minifalda a punto de ser atravesadas por carámbanos de hielo que caian de cornisas en noche vieja.
Los colegios son todos como el de Harry Potter, las abuelas son todas entrañables y la campiña inglesa tiene aura misteriosa los días de niebla.
Los ingleses no comen conejo, por lo tanto, no existe la palabra ajillo en su vocabulario.
Los ingleses permiten que sus perros viajen en tren, entren en restaurantes y anden sueltos por ahí. Es imposible ver una kk de perro por la calle. Lo que demuestra que los perros son superlimpios.
En inglaterra no está lloviendo siempre. Cada día llueve 20 minutos 6 veces. Sale el sol 20 minutos 6 veces. El resto del día el sol y las nubes están zurrándose y nadie sabe lo que pasa.
En inglaterra el césped es gratis.
Los ingleses apenas comen pescado. El hecho de que vivan en una isla no parece ser determinante en este aspecto culinario. Creo que ellos consideran a su isla continente.
Es falso que la comida inglesa sea mala. Hay hamburguesas, pastel de carne y se puede desayunar un plato de judias, champiñones, morcilla, huevo, bacon, salchicha y tostada por 3 libras. Si te quedas con hambre, puedes pedir un muffin que es una madalena, pero con la masa y la densidad de agujero negro, o de la cabeza de Olaf.
En verano se puede dormir con nórdico. De hecho, es aconsejable, si no eres de Zamora o el Yeti.

Hay más cosas, pero no quiero ser un pesao. Es todo en plan coña, que conste.

En general es un buen país para vivir. Menos por los ingleses. Que vá, que es coña. Bueno no, ¿o si?

miércoles, 2 de septiembre de 2009

EN EL TREN

LA SAVIA Y EL OXIDO II

Otra vez, como antanyo
las hojas de los sauces cantan su sonido
otra vez, como antanyo
oigo el dulce traqueteo del 'oxido.

Todo se aleja mientras cae la noche
algo viene
y no se si soy la via o el tren dormido.

A lo lejos, alguien habla
las voces que llegan rotas ya no me son extranyas
ahora que me voy
ahora que vuelvo a Espanya.

Si, la savia y el 'oxido cantan su sonido
para que yo los oiga
para que su batalla nunca caiga en el olvido.

? Y que, si la incertidumbre alumbra siempre mi destino?
estabilidad cuando haya muerto
mientras tanto
el misterio de la curva en el camino.