martes, 29 de junio de 2010

LA SABIDURÍA GOOGLE.






Internet es Dios y Google su profeta.

LECHE MERENGADA: UNA HISTORIA DE AMOR

Ja. Hace días que no escribo en el blog ni cazo ornitorrincos. Tampoco es que me importe mucho, la verdad. A mi lo que verdaderamente me importa es exportar. (¿Alguien, por el amor de Dios, lo ha pillado?) Habitualmente abuelas karatekas, raramente melones. Total, las dos cosas son perecederas. En este orden de las cosas me muevo. Es una estulticia total pensar lo contrario. ¿Y que más da si España se clasifica o no? Yo la puedo clasificar solito: es un país de mierda que mola mucho.

Os estaréis preguntando ¿Qué coño es todo esto?, cosa la cual no es extraña. Extraña es Leticia Sabater entrevistando a su padre, Fernando Sánchez Dragó.

Os resuelvo la duda, es escribir por escribir por escribir por escribir. Preferentemente cosas absurdas, que casi rima con duda. Me lo dijo el otro día mi amigo el Atmósfera: hace tiempo que no pierdes el tiempo con cosas importantes, como violar hormigas.

Y tiene razón: se han perdido las viejas costumbres. Me acuerdo de cuando era un Leviatán, todo el día aquí y allá practicando sexo con margaritas decrépitas.

(Joer, la verdad es que este texto es un Potosí Freudiano)

Me la pela. A estas alturas hay pocas cosas que no me la pelen. Una de ellas es el sentido de la vida. Estoy a punto de descubrir cual es y pienso venderlo en fascículos, que no son más que culos de derechas. Total que este es el plan: arrancar setas venenosas recitando palabras mágicas y hacer tortilla de nocilla. Hostia, que rima más apasionante. Tortilla de nocilla. Mmmmmm... sería genial para un grupo de rock sinfónico. TDN.

Que extraño placer dejar que mis neuronas patinen como lo están haciendo ahora, es como descansar de la lógica y rigidez de la vida normal. De hecho , esta frase es demasiado lógica para este texto.

Tomás.

Sacacorchos cuántico.

Torrebruno resucitado.

Filibustero.

Mazapán.

domingo, 27 de junio de 2010

INCREIBLE CURRO

La gente de Ok Go, lo ha vuelto a hacer. Se han superado a si mismos en este vídeo magistral. La música, como siempre, ni fu ni fa.

miércoles, 16 de junio de 2010

RAUL SELECCIÓN


Después del triste espectáculo dado por la roja, sólo me queda pedir una cosa:

RAÚL SELECCIÓN.


JAJAJJAJAJAJAJJAJAJ

PD. Es coña, España gana el mundial, fijo.

lunes, 14 de junio de 2010

Trilogía de la lluvia y la llave

Una muestra de poesía pesimista. ¿La hago para canalizar el mal royo? Si, es eso, seguro.
1.

Puede que esta sea mi última memoria
cayendo a plomo
despedazándose.
Puede que me esté desi
nte
grando.
Bajo la lluvia
como una bengala acorralada
camino y pienso palabras que respondan.
Se me cae la mente
hay una música de huesos que no cesa.
Ya no soy aquel niño que corría
¿En que momento le di muerte?
Llueve suave, baja la noche
cayendo a plomo
despedazándose.


2.
Ayer llovía
el cielo estaba mas presente que de costumbre
era como un interrogante gris oscuro
como un animal salvaje y arrollador.
Ayer llovía
caían gotas llameantes de un tiempo imposible
Ahora hay un bosque de antenas
que sólo oigo gritar cuando no queda nada.
Están ahí
devastadas por el viento y los años
y ya no mandan sino ruinas a los televisores.

3.
Está lloviendo
(siempre está lloviendo)
Es como si el agua tuviera una urgencia terminante
definitiva.
Oigo a mi ventana recibir la tormenta
como una bendición inútil de serpientes transparentes
deslizándose,
mostrándome que no hay nada más complejo que una gota de agua.
Alguien ha llamado a la lluvia dentro de mis huesos
están desvaneciéndose
Ya sólo son el soporte de un racimo de venas heladas que florecen
y por eso no quiero jugar a la tragedia diaria de caminar hacia la nada
y por eso siempre me estoy buscando.
Cada día, a cada instante
escucho esa música que dice que hay que vivir a cualquier precio
Y el precio consiste en respirar a veces noches como esta.
es como si la oscuridad fuera un ácido espeso
una risa de cuervo
Por qué, si ayer la noche solo era hogar de grillos y silencio?
Voy a esperar
voy a dejar que pase este momento como pasa un tren
por la estación abandonada que es ahora mi cerebro
(ahora y solo ahora, en esta noche de helada incertidumbre).
Voy a dejarme caer
voy a dormir a la espera de un sol que me encuentre a la deriva.


4. LA LLAVE.
Un olor es una llave
el olor en la escalera de la comida de mi madre
el olor de una mujer que pasa por la calle y me recuerda a alguien
¿Qué amor, por Dios, a quién me recuerdas?
el olor a establo de cualquier pueblo que entonces es mi pueblo
el olor del primer sexo conquistado.
Es curioso como los olores se clavan en el corazón y luego duermen
o quizá sería mejor decir que se agazapan.
Pasa el tiempo y los va cubriendo un polvo de cosas vitales
comprar el pan
nadar en un río
volver a enamorarse.
Y un día
al girar una esquina
el corazón me despierta a lomos de un perfume
o cabalgando tierra mojada en la alameda
El olor activa una especie de nostalgia inconcreta
es portador de un revisionismo atroz y fantasmal
y entonces tengo ganas de gritar o correr
y es en ese instante cuando me doy cuenta de que no he hecho nada más que equivocarme.

encima de nosotros

Ahora

Una rápida

Una de versos como flechas lisérgicas

Una de chorros de fuego,

De cielo precipitándose

(Pero no una de esas lluvias implacables

que parecen derramarse incluso en el cerebro)

Me refiero al cielo desplomándose,

cayendo imposible ,

gritando brillos metálicos encima de nosotros.

domingo, 13 de junio de 2010

El SOL INTERIOR

Existen hombres que nunca buscaron más oro
que el canto de un río.
Hay cazadores que sueltan las nubes después
de haberlas atrapado en retinas de piedra.
Están las sombras que caminan sin poder descifrar el asfalto
tratando de aferrarse a su chequera
como si flotara en la orgía metálica de la ciudad y los coches.
Por eso procuro silvar a los héroes
que no paran de robarle el tiempo a las enredaderas
que dan su pulmón a las estrellas
que tratan de vivir en los márgenes del cosmos.
Por eso procuro reflejarme en los ojos de los que buscan
hacia dentro
siempre hacia dentro
donde el sol interior espera congelado
los errores necesarios
para hacerlo refulgir como antes de matar al niño que éramos.

THE COVE


Anoche estaba aburrido, después de una interminable y asquerosa sesión de póquer, y me puse a bajar una película documental. Horas antes, haciéndome la comida había escuchado algo de ella en las noticias.
En cuanto la he puesto ha empezado a picarme un resquemor anti americano. Esta gente hace documentales fijándose más en ellos mismos y en los medios que utilizan para hacerlo que en el propio tema del documental que están rodando... Así que la cosa pintaba mal. Estuve a punto de quitarla. Pero aguanté.

GRACIAS A DIOS (O A FLIPPER) QUE LO HICE.

No os voy a destripar el documental, pero deciros que un personaje principal del mismo es un Don Quijote arrepentido que era entrenador de delfines en cautividad y ahora se dedica a liberarlos por todo el mundo. Resulta que en japón, es país de gente tan buena, amable e HIJA DE LA GRAN PUTA, que está esquilmando los océanos en base a unas tradiciones milenarias que no les van a durar, a este paso, ni cuarenta años más, están matando unos 26.000 delfines cada año con unos métodos mafiosos y realmente crueles. Nadie, nunca, había podido filmar esto, pues la matanza se lleva a cabo en una cala perdida, rodeada de férreas medidas de seguridad.
Pues bien, los autores de este documental, han conseguido reventarlas, grabarlo todo y mostrárselo al mundo.
No os voy a contar el final, excepto deciros que es de lo más potente visto en un documental hasta ahora. Una patada en los cojones de la conciencia, vamos.
No os lo perdáis, por favor.
Os pongo el trailer y el enlace a la película entera.




LINK de la peli

RINOCERONTES DENTRO

Siento la sangre como un deshielo rojo. Corre por mis venas, la impulsa mi corazón que paró de latir y ahora salta de nuevo, con arritmias extrañas pero con la fuerza del que sabe que parar no puede ser nunca más una opción. La vida me ha dado unas cuantas hostias bien dadas ya, todo quien me conoce lo sabe, y yo las he encajado como encajan algunos árboles los vientos del norte, torciéndome pero nunca cayendo del todo. Aún así la vida es una puta manipuladora y me ha engañado de forma que yo también he acabado haciendo daño a personas que no se lo merecían. Pero empieza a salir el sol de nuevo y las alimañas que correteaban por debajo de mi piel se esconden en sus nidos, horrorizadas.
Menos mal que soy capaz de ver la luz entre las hojas del tiempo, de notar la presencia del óxido, de su constante lucha contra la savia en las cimas de los acantilados. Menos mal que soy capaz de escuchar el graznido de los cuervos en lugares extraños y el llanto de las rocas, que dejan caer su arena mientras nadie las mira. Menos mal que he visto la unidad entre el árbol y el cuchillo, el viento y la mordaza, el cielo y la cáscara podrida.
Ahora tengo una luz dentro de mi pecho, un rinoceronte, un lugar secreto. Mañana no lo sé, bueno si, el rinoceronte seguirá ahí dentro, agazapado, esperando a que alguien me encuentre a la deriva y quiera decirme que la muerte puede que sea algo más que morir.
¿Será cierto? ¿Será verdad que la muerte es algo más que morir?

Un beso a toda la gente que sienta los rinocerontes dentro.

lunes, 7 de junio de 2010

LA BROMA QUE JAMÁS ME GUSTARÍA QUE ME HICIERAN SI ESTOY EN UN AFTER...

9,6 KM

Increíble. Ayer, cuando vi la cifra en el Google Maps, me pareció increíble. Yo, que el único deporte que hacía hace escasamente un mes era ir a comprar tabaco, corro 9,6 km todos los días, en 50 minutos.



El secreto está en la música. Hay que llevar música de todo tipo. Discotequera para el principio, para correr con ánimo jovial. Algo de rock para el medio, para escuchar viejos temas que te gustan por algo en especial y te da un extra de energía. Para el final hay que recurrir a la épica y escuchar bandas sonoras. Por cierto, tengo que bajarme carros de fuego y rocky. Vaya puto friki estoy hecho.
En principio, esto que podría parecer una rayada inconsistente más de las mías, lleva un mes (o más) funcionando y tengo que decir que estoy disfrutando como un cosaco. Se ve que los cosacos se lo pasaban de puta madre, porque todas las frases tienen un origen y su razón de ser y si se dice disfrutar como un cosaco es por algo. Como me mola divagar. En fin, que había olvidado el significado de frases tales como espíritu de superación. Resulta que estoy flipando con mi capacidad de aguante, y no sólo eso, sino con el hecho de correr. Una persona me dijo una vez que correr era de cobardes y creía que tenía razón. Pero no. Correr es de puta madre. Supongo que algo tiene que ver el hecho de que ya no fume nada de nada, ni porros ni tabaco y mi asma está de vacaciones, desaparecido. Mis músculos se oxigenan como toca, ya era hora, joder, están diciendo.
Además, voy con Baco, mi perro, aunque quizá debería decir mi hermano sino fuera en contra de las mas elementales reglas sociales y de la naturaleza. Baco corre conmigo y lo haría hasta la muerte. Y no es una frase hecha. Yo corro y el perro va conmigo, jadeando, y no para si yo no paro. No os preocupéis, lo hidrato en cada fuente (de las de beber) y le dejo que se meta en las otras fuentes (las de haber bebido y estar dentro nadando borracho con Olaf). Así que el perro no pasa calor. O no insoportablemente.
Hoy ha sido la repera. Me voy a correr, decidido a hacerme otra vez los 9,6km (que estoy haciéndolos ahora, no os creáis que empecé así) y cuando llego a casa me doy cuenta de que he perdido las llaves en el trayecto. Puto calzón de correr. Que ni siquiera eres eso, eres un bañador viejo de tres al cuarto. Cabronazo.
Que sensación, ¿eh? Me refiero a darte cuenta de que has perdido las llaves justo en el momento de estar en la puerta de casa. Pasas por todas las fases del duelo, igual que cuando se muere un familiar. Negación: (miras 14 veces en el mismo bolsillo, porque, como todo el mundo sabe, pueden aparecer). Ira: (Te cagas en un Dios en el que ni siquiera crees, maldices la propiedad privada y a este mundo asqueroso en el que hacen falta llaves para vivir) Frustración: (Te derrumbas. En mi caso literalmente, pues mis piernas, a estas alturas, eran gelatina de fresa). Accept*-tación: (Aceptas tu aciago sino y decides volver a buscarlas o hacerte una copia pagando los 12 pavazos, 6 por llave, que cuestan.)
Total, que, armado de valor, aceptación y unos patines rollerblade de hace unos 8 años he vuelto a recorrer los 9,5 km en busca de las llaves. El sol estaba ya bien alto, el mamón, así que he vuelto a sudar sangre. Lo bueno es que he encontrado una llave y he hecho más ejercicio. Lo malo es que la otra no. ¿Por qué llevaba las llaves separadas? Es una historia un poco larga, pero se podría resumir en 3 palabras: porque soy yo. Las iba a perder igual, tarde o temprano, así que mejor diversificar riesgos. Ha funcionado.

Cuando he llegado a casa, otra vez, me he bebido una lata de esa bebida para deportistas (flipa) que bebo ahora y estaba más buena que una cerveza a media tarde con los colegas.

Es mentira, por supuesto. Hay cosas nunca voy a querer cambiar. La cerveza con los colegas es sagrada.


*Accept, ese "gran grupo heavy", ha sacado nuevo disco (WTF), así que he pensado que el juego de palabras, aunque pésimo, era el homenaje que merecían. Larga vida al Heavy de gasolinera.